Et si je faisais mon petit Bernard Pivot …

Loin de moi, l’idée de me comparer à Bernard Pivot !

J’ai une grande admiration pour cet homme simple mais hautement cultivé qui réussissait l’exploit de me faire regarder Apostrophes, moi l’amateur de polars plutôt que des grands classiques de la littérature.

Je voudrais juste présenter sommairement un livre que je viens de lire sur les conseils de la rubrique littéraire d’un récent numéro de Valeurs actuelles.

Il s’agit de l’histoire d’un universitaire à la retraite, Jean Roscoff, qui écrit un essai sur un poète noir américain, Robert Willow. Jean Roscoff est un homme de gauche qui, a dans sa jeunesse, participé à la création de SOS Racisme.

Il commet l’erreur, qui lui sera fatale, de présenter le sujet de son essai comme un simple poète en omettant de parler de sa « négritude ».

A partir de là, la gauche et les associations antiracistes vont le clouer au pilori pour appropriation culturelle. Il sera aussi descendu en flammes par la petite ami lesbienne et « wokiste » de sa fille.

L’intérêt du livre est de décrire les réactions d’un homme plutôt de gauche, lui-même victime, des travers de la dérive gauchiste vers l’indigénisme et le racialisme.

C’est drôle, savoureux et jubilatoire pour un lecteur de droite !

Pour vous donner envie de lire le livre, je vous propose un extrait qui reproduit le terrible réquisitoire prononcé par Jeanne, la copine de sa fille :

Jeanne : Attention, je ne dis pas que vous avez écrit ce livre avec une intention malveillante. Je dis juste que vous vous appropriez une figure noire américaine de façon illégitime. C’est hypersymptomatique. Vous la disputez à sa communauté d’origine qui a été dépossédée de tout, pendant des siècles. Mais c’est encore trop. Il faut que Willow soit français, et surtout il ne faut pas qu’il soit trop noir.

Léonie, défendant son père : Attends. On en a déjà parlé. Ce n’est pas la même génération.

Jeanne : On ne peut pas se cacher derrière les problèmes de génération. C’est ce que répétaient les défenseurs de Polanski : on ne peut pas comprendre, c’était les années 1970. Toujours à finasser. Moi je crois qu’on peut demander des comptes à une génération. Moi je crois qu’il y a des critères moraux intangibles.

Jean : Et que commandent-ils ?

Jeanne : Qu’un Blanc ne raconte pas la vie d’un Noir, pour la déformer. Ne me dites pas que vous êtes insusceptible de négrophobie. Ne me faites pas le coup de la légitimité. Je connais votre génération, je connais cette gauche. Les petits Blancs qui se pressent devant les micros pour défendre leurs frères racisés sans se figurer que ceux-là auraient envie de parler, eux-mêmes. Pour eux-mêmes. Et peut-être qu’ils diraient du mal de vous. Et oui, le petit nègre est ingrat. Il veut s’exprimer et en plus, il crache dans la soupière.

Jean, outré : Ce sont vos mots. Ne me prêtez pas des mots qui sont les vôtres.

Jeanne : Écoutez-moi. On a confisqué nos terres, on a volé nos enfants. Et à présent vous nous volez notre parole, nos artistes. Ah, j’oubliais, vous êtes universalistes. La carte Joker : U.N.I.V.E.R.S.A.L.I.S.T.E.S. Pour vous, il n’y a que des hommes et des femmes libres. Je la connais, cette chanson. Le petit évangile humanitaire. Les droits de l’homme : la continuation de la domination blanche par d’autres moyens. L’énergie (les tonnes d’énergie, des millions de chemises trempées) que vous dépensez à montrer que vous portez un regard colourblind sur le monde ! Mais est-il possible que vous vous oubliiez une seconde ? Les Noirs, les Arabes vous disent qu’on les traite comme des noirs et comme des arabes. Vous pouvez écouter ce qu’ils disent et la fermer une seconde ? Vous. Oui, vous. Votre bande, vous et les autres. Et votre prétention de savoir. Vous vous gargarisez. Et maintenant que les luttes se font sans vous, vous flippez votre race, vous tremblez, vous geignez.

Jean : À vous entendre, les luttes ne se font pas sans nous. Elles se font contre nous.

Jeanne : Bien sûr, qu’elles se font contre vous. Parce que vous êtes les oppresseurs du quotidien. Vous n’êtes pas raciste, peut-être. Mais vous êtes les véhicules du racisme. Le racisme emprunte vos grands mots, la république et tout ça, il chevauche vos grands mots pour se déplacer, circuler. Le racisme enfourche vos principes républicains, allègrement ! Et vous : Je ne suis pas méchant ! Je ne veux pas de mal ! Vous vous foutez du mal que vous faites, ce qui vous importe est d’établir que vous ne l’avez pas fait intentionnellement. Ce qui importe c’est que vous n’ayez pas à vous sentir coupable. C’est ça, votre grande préoccupation. Quelle différence cela fait-il pour celui qui souffre du racisme ? Et puis d’ailleurs, si, vous êtes raciste. Les souffrances de ceux qui sont racisés, de ceux qui rêveraient peut-être d’être des citoyens de l’universel mais qui ne le pourront jamais, vous vous en foutez. Ces souffrances n’ont d’intérêt que lorsque vous tenez le crachoir pour les dénoncer. La négrophobie, seuls les Noirs peuvent en parler.

Léonie : Mais précisément, cet article reproche à Papa de ne pas en parler.

Jeanne : Oui, et c’est plus grave. C’est une prédation identitaire.

Jean, réfléchissant en silence : La garce avait le sens de la formule. Elle était rodée, elle maîtrisait chacun de ses instruments de torture et les manipulait avec dextérité, posant l’un pour en prendre un autre, chacun destiné à infliger une blessure précise. J’étais cornerisé, soufflant comme un dix-cors acculée par la meute. Il fallait que je contre-attaque. J’entendais la voix de Marc citer Sun-Tsu en caressant le socle de verre qui enfermait les petits soldats de plomb, devant des clients envoûtés : « Celui qui se défend montre que sa force est inadéquate, celui qui attaque qu’elle est abondante. » Contre-attaquer. Ne pas se justifier point par point : à ce jeu-là, je finirais par m’épuiser. L’accusation de racisme systémique, dégagée de toute notion d’intentionnalité, était une arme singulièrement efficace. La dague pouvait se planter à chaque instant. Je cherchais une formule assassine, une parade pour tuer le match mais rien ne venait, mon cerveau ne produisait aucune pensée articulée, il n’y avait que le sentiment viscéral de l’injustice.

Jean, se lâchant hargneusement : Vous êtes des fascistes !

Jeanne, furieuse prend la porte …

Jean-Paul Brighelli lui a consacré un article dans Causeur :

Abel Quentin, le Voyant d’Étampes et la culture «woke»